Meu regionalismo do nosso sistema solar pelo cosmo

Na imaterialidade de minhas viajens

na nave no espaço borbulhante

do interior do ser ou não ser no meu subconsciente

imã de sensações transbordando

transtropsicodelias surreais

psiconãomuitológicas, muitas vezes,

estou baixando um download

de um abridor de latas

de cérebros de conservas

todos os experimantalismos

são pouco

é preciso ir além

no meu guia turístico

do regionalismo literário

do nosso sistema solar

se propagando,

saudoso,

em minhas viagens

pela nossa

linda galaxiazinha

como um seringueiro

com saudades da sua colocação

nos rios de leite da nossaVia Látex

do velho seringueiro astral,

meu amigo Mestre Clenilson

mas meu corpo

é o carregador

da bateria

do meu espírito livre

carregado de energias

que eu busquei das estrelas

no meu chá

de gotas de luz

e o espaço

ficou branco

como nuvem

pois

nasceu o dia de amanhã

hoje à noite

dentro de mim.

Armando Pompermaier

Saindo do umbigo do Universo

Que caia no chão estes muros,
essas prisões que abatem crianças gigantescas,
esse ponto de vista do senso tão comum.
Estes dentes que sempre ameaçam.
Que caiam e mostrem sua feiúra.

Assim podemos batizar o fim.
Marcar no calendário um outro dia
que realmente possa nascer.
Mesmo que nossas marcas não durem.

Então...

A voz da multidão ecoou no espaço...
Subiu como um plástico sem forma,
e ele sem nenhum arrependimento
Atirou a primeira pedra...

Deu-se um estrondo como um adeus.
E tudo ao redor ficou enfim desabitado, desativado, desvinculado...

O vento e o seu coração bateram fortes.
Então ouviu de todos.
Sim!
O vento e seu coração, agora estão habitados.

Kilrio Farias

O museu das palavras

Construímos nosso museu de palavras. Temos expostas a palavra amor dita por Hitler, a palavra morte dita por Gandhi. Todas com suas molduras em seus tons, volumes, as cores dos seus sons, as suas texturas, os seus timbres, os cheiros de seus sentidos, as formas das suas essências. Tudo preservado em seus teores originais.

O cheiro da palavra ódio dita por Madre Tereza de Calcutá, o sabor da palavra melancolia dita por Chaplin, a cor da palavra luz dita por Mussolini, a geometria da palavra alegria dita por mim, a palavra gugu-dadá dita pelo General Garrastazu Médice, a palavra heroísmo dita pelo cabo Anselmo, a palavra merda dita pelo Papa João Paulo II, a palavra solidão não dita por todos, calada no nó na garganta.

Nossa sede têm um metro e setenta e oito, pesa 95 quilos, tem olhos azuis e cabelos rastafári. Há salas abertas à visitação no peito e crânio, mas há salas em outros cantos também, alguns não muito ilustres.

Entrem, fiquem à vontade.

Quando estiverem dentro se beijem, se abracem, se amem, se odeiem, esmurrem, se matem. Mas principalmente se beijem, se abracem, e se acariciem muito com a maciez da textura dos olhos cândidos e meigos, futuramente traiçoeiros, infelizmente – ou não, também.

Mas pulsem, pulsem, pulsem muito, pulsem sempre.

Armando Pompermaier